От безупречности обреченности
спились пока что не все...
И убеждаюсь я в пошлой никчемности,
на разделительной полосе
из грязных мечтаний, вялого утра:
по чертежам – вновь себя создавать.
Бессилье проклятий, смелая кукла
нитки грозится нам оборвать...
Это я. Мой диагноз: нервы сожженные
и бессонница сердца – стучать, но не спать.
А вдруг что – наступают во сне прокаженные,
то ли бредят, то ли бредут – не понять.
Или мы. Может, просто ублюдки навечные.
(Убивают любовью – не виновен никто.)
А у жизни всё шутки. Они безупречные:
От света – темно, ото льда – горячо.
И с надрывом, по-бабьи, шептать: "Мой родной..."
По-научному – смысл бытия.
Лучше я буду несчастной с тобой,
чем (ни. за. что.) без тебя