Неуловимые безумцы. Струнами рвали собственные счастья. ТО, что нельзя выразить словами все равно поют в песнях. Отцы успокоились, увидев приемников. Пластинки стали гладкими. Магнитные ленты опустели. Каждый бит компакт-диска стол хаосом космоса. Как уходят гении, удостоверившись, что жизнь их не прошла зря. Увидев, что есть лица, видящие в зеркалах их отражения. Отражения в экране зависшего компьютера, тщетно пытающегося скормить процессору команду. Включения той самой песни. Того самого фрагмента, который я считаю гениальной вещью. Нельзя этого повторить. Нельзя этого сказать. Этого сыграть-то нельзя даже. Отцы не спали ночами не для того, чтобы пиздюки пытались постичь их величие. Они хотели ИЗМЕНИТЬ МИР. Странно, но в последнее время этого не удается никому. Как говорит один мой знакомый, подходя к толпе быдла «Я – великий поэт Ростовской области, а вы - говно»