"A little bit of without..."(с)

"Разве ты не видишь? Это красиво!" (с) Н.

Нет, это не красиво. Болезнь красивой _не бывает_. Бывает что поэтизируют болезнь, чертят ей изящный профиль и романтическую бледность. Рисуют ей красивые глаза и вешают в рамочке на стену - восхищайтесь!
Ах, как плохо быть циником...Ах, как плохо быть здоровым.
Ах, как хорошо быть больным? Рисовать на венах, нервно курить взатяг и демонстрировать окружаюшим слово pain, начерченное поперек лба? Старательно демонстрировать, не дай бог кто не заметит...
Кто -то скажет - это красиво.
Я скажу - истероидный тип личности.
И еще - малыш. Маленький, невыросший до сих пор, инфантил-истерик, проклятие родителей и головная боль взрослых друзей. Гордящийся тем, что может называться сволочью. Как приятно, наверное.
Диалоги о животных - попытки рассуждать о том, почему таких так много. Почему много несостоявшихся в жизни, почему много таких истериков- выебежников, почему много неудачников? Почему мне противно это видеть? Почему меня тошнит от них?
Почему я - так же резавший от мук душевных предплечье в 13 лет - сейчас не понимаю их - выносящих свою кровь, грязь на люди, вопящих "look at me!" всем своим существом?
Почему же я - солист рок-группы в 16 лет - сейчас не понимаю их - выебывающихся без повода и бросающих в лица совсем не жаждущих этого людей - свою мнимую "роковость" и "готичность"?
Почему же я - переживший смерть 5 близких друзей с 15 до 19 лет - не понимаю их - эпатирующих тягой к смерти?
Почему же так, я ведь тоже грешен теми вещами, которыми сейчас принято гордиться?
Почему же я считаю эти вещи - тем, что нужно скрывать, а не тем, что вешать на стенку?
А потому что я давно вырос. Потому что я видел взаправду то, о чем они только мечают.
Потому что мечты красивы, а жизнь, вооруженная скальпелем, запросто снимает с лиц коросту краски. Потому что мне довелось видеть тех, пародией на кого являются эти люди.
Жалкой пародией. Тошной.
"Цивил" - презрительно плюют вслед детишки в черном, "властители вселенной", своих маленьких миров. - "Тебе не понять нас - высоко чувствуюших и красиво мечтающих".
Иногда даже хочется ответить - я понимаю вас, ибо был с вами. Тоже был подростком.
Проблема в том, что я стал взрослым, а вы почему -то остались на стадии "лет мне всегда 13".
Тогда почему ж мне от них так тошно? Они красивые, раскарашенные, каждый личность, конечно. С ними даже интересно...до того момента, как плещет наружу это самое стремление - эпатировать.
"Вырос ваш Алекс..." (С)Энтони Берджесс, "Заводной апельсин".
"Тебя сюда никто не звал!" - крикнут обиженные дети. "В кованых сапогах - да по чужому миру?" - ехидно улыбнется призрак Ниенны. "Anti...1996" - усмехнется тень ММ.
Нет. Им все равно, верно? Так они говорят.
А мне нет. Меня почему то - именно сегодня - это задело. Посему и пишу.

 Naertu

---

* * *

Я пишу по зеленой воде лунным светом,
Я слагаю слова акварелью на стеклах,
Мы когда-нибудь встретимся – следующим летом,
Или в серых, сентябрьски-грустных подтеках.
Ты рисуешь не краской, а кровью на стенах.
Ты – художник от Бога, пусть даже без кисти.
У тебя слишком много царапин на венах,
Мне – глаза закрывают осенние листья.
У меня есть любовь, у тебя есть свобода,
Одиночеству гимны, зеркальные души,
У тебя – ночи, грезы, церковные своды,
У меня – только смех и стихи… вот, послушай.
Рыжине, почерневшей в осеннем пожаре,
Не найдется замены иной чернотою.
Роли плохо изучены/вечны… и стары.
Время жить, наслаждаясь иной красотою…
…Ты напишешь шедевры на чьих-то телах.
Я запутаюсь в масках, цветах и словах.
Ты, рисуя, изрежешься – в шутку, не в кровь.
Что ж, бери молоток. Поиграем в любовь.

 Эол

---

Сказка))

СКАЗКА ПРО ЦЫПЛЕНКА И НЕБО
ДЛЯ ДУХА

Навеяно твоей зарисовкой (там где кролик )

По пыльной дороге, по адресу Никуда-Никуда, шел человек. Обычный, ничем непримечательный человек в старых потертых джинсах и соломенной шляпе. Шнурок на одной из его кроссовок порвался и был старательно завязан на несколько маленьких узелков. За спиной у человека висел рюкзак – такой же пыльный и старый, как дорога.
Человек жевал ромашку и, щурясь, смотрел на солнце. Оно было теплое и поэтому ему нравилось.
У обочины дороги стоял дом, рядом, на лужайке играл мальчик. Трехлетний малыш сосредоточенно возил плюшевым зайцем по травке и что-то бормотал себе под нос.
Человек остановился.
-Эй, малыш!
Мальчик прекратил возиться с зайцем и посмотрел на человека. Взгляд малыша человеку понравился – такой же лазурно-голубой как небо, и такой же теплый, как солнце.
-Не подскажешь ли мне – далеко ли до города?
Малыш кивнул и указал пальчиком куда-то направо.
-Далеко, - серьезно сказал он. – Очень-очень.
-Понятно… - протянул человек и вдумчиво пожевал ромашку.
-А вы туда в гости идете, да? – поинтересовался ребенок.
-Можно сказать и так… - человек задумчиво поправил рюкзак. – Подарки несу.
Малыш просиял.
-Подарки! – мечтательно сказал он и непосредственно поделился. - А у меня день рождения скоро будет!
-Здорово, - улыбнулся человек и, на секунду задумавшись, стал копаться в рюкзаке. Мальчик следил за его манипуляциями с нескрываемым интересом.
…Вот человек вынул что-то большое, черное, тяжелое. Почему-то нахмурился и быстро спрятал. Вот еще что-то – тоже черное, блестящее, длинное. Совсем быстро убрал. Хмурится. Интересно, что он ищет?
-Во! – человек наконец извлек со дна рюкзака маленького желтого цыпленка. Игрушечного, пушистого и абсолютно круглого. И протянул его малышу.
-Держи. С днем рождения!
-Ух ты… - протянул ребенок, разглядывая игрушку. – Мне? – недоверчиво посмотрел большими голубыми глазами.
Человек улыбнулся.
-Тебе, тебе. У тебя же скоро День Рождения.
-Спасибо… - мальчик смутился и прижал цыпленка к груди. – Он как солнышко…
Человек посмотрел вверх.
-Да. Ты небо, а он солнышко.
Малыш непонимающе вскинул взгляд на человека.
-Почему? – он погладил пушистую желтую игрушку.
-Ну-у… - человек снова вдумчиво пожевал ромашку. – У тебя глаза голубые, как небо, а он желтый, как солнце.
Мальчик заулыбался и, подойдя ближе к человеку, погладил его теплой ладошкой по коленке, высовывающейся из прорехи в джинсе.
-Ты хороший. Спасибо, - серьезно сказал он.
Человек рассмеялся и вскинул рюкзак за плечи.
-Бывай! – он шутливо взял под козырек. Соломенная шляпа сыграла роль фуражки.
Малыш помахал ему рукой вслед и еще какое-то время простоял, провожая взглядом удивительного человека.
Потом сел на травку и продолжил играть. Теперь у него было целых две игрушки – заяц, которого сшила ему мама и цыпленок-солнышко, которого ему подарил прохожий.
… Через неделю мальчику исполнилось четыре года. Его ждали подарки и один сюрприз.
На столбе рядом с его домом висел портрет того самого человека. Черно-белый, правда, но это ничего…
Малыш постоял перед портретом, поулыбался ему и даже погладил ладошкой. Мальчик еще не умел читать.
Иначе бы прочел приблизительно следующее : «Разыскивается! Вооружен, особо опасен, вознаграждение гарантируется».
И в газете тоже напечатали его портрет. Малыш рассудил, что это правильно. Про хороших людей должны знать все.
«Бойня в Нью-Мехико! Массовый расстрел, десятки жертв, убийца с места преступления скрылся, ведется розыск…»
Цыпленок-солнышко удобно устроился в детских руках. Малыш пообещал себе, что если еще когда-нибудь увидит этого хорошего человека, то тоже подарит ему что-нибудь замечательное...

09/ 06/05 (с)  Naertu.

---

Тех, кто тебя любит, нужно убивать.* Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько... Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.

Потом приходит неизбежное чувство вины - кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только от того, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас. А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды .

[J]Марта Карен[/J]

__________
*кроме детей и кошек

---

Рыжая : Ну ты понимаешь... просто она привязалась к тебе... привыкла...
Он : Как она могла привязаться если мы виделись только раз в неделю?...
*тогда это ещё было так.... где-то середина февраля...*

Эрих Мария Ремарк: " Между нами никогда не было больше того, что приносил случай. Но, может быть, как раз это привязывает и обязывает людей сильней, чем многое другое."

М?...

 Me_Your_Goddes

---

Плохие девочки любят пить виски, курить сигары и вдыхать аромат кофе.
Отращивают длинные когти и острые языки.
Они кусают словами и притягивают глазами.
А потом опять кусают и бьют током самих себя.
Девочкам нравится быть творческими, писать истерику разумно и жарко.
Они любят мужчин и любят, когда их любят.
Закатывают глаза и говорят: "Сколько можно…", говорят: "Кто считает",
а сами помнят, как он смешно целовал ее в кончик носа,
а потом дверь в квартиру захлопнулась, а вот он подарил медвежонка…
Плохие девочки не любят плакать....(c)

---

Я являюсь частью поколения 21-го века. Века передовых технологий, века развития человеческой цивилизации, мира, где практически нет невозможного. Мы изобретаем новые способы общения, но иногда понимаешь, что поговорить абсолютно не с кем. Мы живем насыщенной жизнью и повязли в рутине и скуке. В попытках убежать от тоски, мы занимаем свою голову работой, неотложными делами, развлечениями. Некоторые из нас создают свой иллюзорный мир в голове сами, другие бегут под свет софитов и химикатов
Мы бежим на огни клубов в надежде, что там откроем что-то новое для себя. Мы прыгаем с парашютом, что бы ощутить вкус жизни, покупаем себе дорогие шмотки, что бы ощутить себя круче, а потом до нас доходит, что и это рутина. От скуки мы заводим себе ненужные романы и трахаем себе мозги. Наша голова забита разнообразными идеями и в то же время мы не знаем куда себя приткнуть.
Жалуемся на то, что не хватает времени, а тратим его на попытки избежать повседневности. Эта серость разрушает наш мозг, а мы пытаемся его отстроить заново с помощью такой же серости, называемой нами развлечениями.
От чего мы бежим? Откуда взялась эта дурацкая обыденность, которая толкает нас на самые сумасшедшие поступки, эффект от которых потом развеевается подобно сигаретному дыму? И есть ли жизнь без нее?

 just be

---

99 франков

Книга очень понравилась, похожа на "Духлесс", только импортный. Рецензию давать не смысла, а вот некоторые цитаты приведу:

"Что бы не кровил нос, ты тщательно растираешь порошок на зеркальце с помощью карточки "премьер". Кристалики нужно превратить в мельчайшую пудру. Чем она мельче, тем легче будет твоей слизистой. Вот они -"дорожки" твоей жизни. когда ты вдыхаешь их через трубочку литого золота, то запрокидываешь голову, что бы как можно меньше кокса попало на слизистую. ощутив наконец знакомый вкус в горле, ты заглатываешь большой стакан водки с тоником-она помешает тебе чихать без передышки. Это не сенная лихорадка, это новая, открытая тобой болезнь-кокаиновая аллергия ( симптомы:онемевшие ноздри, хроническая дрожь челюсти и голубая кредитка "Премьер" с истертым, белым от кокса ребром). После чего ты проводишь вик-енд, паря в воздухе над самим собой."


"Я тебе верен-ты единственная женщина, которой мне хочеться изменять"

" можно поиметь кого угодно: вопрос в тарифе"

"Теперь для тебя самое романтичное приключение-визит к блядям.Лишь тонко организованные существа испытывают потребность платить за любовь, дабы избежать риска страдать от любви."

 just be

---

зачастую люди взрослеют когда их качественно отпиздит жизнь.
а совсем не от счастья...

 *Ада*

---

Занимаясь с ним сексом, я плакала...
В Винампе играла одна песня всё это время...Грустная такая...В стиле реквиема по мечте...
Он все делал умело, как и тогда...Он крепко меня обнимал и шептал, что всё пройдет, что мы вместе, а значит, сильнее...Он раз за разом доводил меня до оргазма, а я всё плакала и плакала...Я представляла на его месте совершенно другого человека, а он - не меня...Поэтому секс был таким чувственным, в то же время грубоватым и...каким-то несчастным...словно мы несли друг другу всю нашу боль, делились ею...А она уходила в наш с ним секс...Оргазмы не доставляли радости...Только слёзы оттого, что я получаю их не с любимым человеком...
А музыка всё играла и играла, пока два обнаженных тела ранили друг друга...Я извивалась, в какой-то момент начала противиться, но он не желал отпускать меня...Я отталкивала его, и это меня необычайно возбуждало...Я кусала его и царапала, он кричал от боли и возбуждения...
Он вылил стакан воды на мое тело и слизывал её, стекающую по груди и животу, ниже. ниже...Он исследовал пальцами каждую клетку моего тела...
В какой-то момент я поняла, что возбуждение уходит...Мы остановились на какое-то время...Он шептал мне на ухо вещи, от которых я краснела на следующий день...
Когда он снова вошел в меня, мне было действительно больно...Как в первый раз...Я не чусвтвовала возбуждения...Он прочувствовал это, но не остановился...Физическая боль заглушила душевную, после него на теле остались синяки...

 Free passion

---

№13

Искусство терять - тоже искусство.
Обучите. Можно, не задаром.
Отдамся весь и с потрохами,
А также руками, ногами и ротиком
за тишину в душе.
После любви приходит покой.
Я заждался. А если не научите,
То пристрелите.
Чтобы не мучился.
Как бешенный пес - умру под забором.
Только ветер отплачет.

 ~tooru~

---

Как бы парадоксально это ни прозвучало, но настоящая верность невозможна без полной свободы. Отпустить друг друга на все четыре стороны, без социальных обязательств и преград - вот самый короткий поводок(с)

---

Я хочу влюбиться.
Как когда-то давно, без оглядки на прошлое, которого так много, без оглядки на графы "было", которых так много, без оглядки на тех, которых так много, режущих, колющих, бьющих по рукам и словам.
Я хочу влюбиться.
До смешанных переплетенных желаний, до промокших волос, до задерживаемого дыхания, до трепета осторожности пальцев, касающихся точки где-то между запястьем и сердцем.
Я хочу влюбиться.
Так, чтобы щемило, тянуло, затягивало, водоворотами глаз и полушепота, вихрями, полыхающими пожарами, горными водопадами.
Я хочу влюбиться.
Так, чтобы по утрам петь во все горло под душем про то, как ты мне нравишься, и фыркать с умным видом, и сдувать со лба мокрую челку, и кружиться по коридору в полотенце, и шлепнуться в конце концов в какую-нибудь лужу, подскользнувшись на следах от мокрых ступней.
Я хочу влюбиться.
Так, чтобы останавливать маршрутки одной только улыбкой, чтобы от этой улыбки слепило глаза и регулировщики застывали на тумбочках посреди дорог, и перебегать с поребриков на поребрики и не бояться оступиться и попасть в неловкое положение.
Я хочу влюбиться.
Так, чтобы веселил даже холод и дождь, чтобы оставленный дома зонтик заставлял хохотать и шлепать по лужам, сняв туфли, а то и прямо в них, разбрызгивая свое негаданное счастье вокруг, берите, его так много.
Я хочу влюбиться.
Так, чтобы по вечерам смотреть в усталые родные глаза, и прижиматься лбом к груди под тонким свитером, и шептать какие-то нелепости, и обещать, и перебивать, и противоречить, и договариваться, что девочку, как он хочет, а мальчика уж как я.
Хочу влюбиться.
Чтобы разрывалось на уголки сердце.
И чтобы не могло вместить все то, что я спешу получить на этой бешеной скорости, в этом бешеном ритме, галопом, вперед, через все барьеры...

Не потому, что отнимут и кончится.
А потому, что я слишком долго ждала

 Фел

---

Неуловимые безумцы. Струнами рвали собственные счастья. ТО, что нельзя выразить словами все равно поют в песнях. Отцы успокоились, увидев приемников. Пластинки стали гладкими. Магнитные ленты опустели. Каждый бит компакт-диска стол хаосом космоса. Как уходят гении, удостоверившись, что жизнь их не прошла зря. Увидев, что есть лица, видящие в зеркалах их отражения. Отражения в экране зависшего компьютера, тщетно пытающегося скормить процессору команду. Включения той самой песни. Того самого фрагмента, который я считаю гениальной вещью. Нельзя этого повторить. Нельзя этого сказать. Этого сыграть-то нельзя даже. Отцы не спали ночами не для того, чтобы пиздюки пытались постичь их величие. Они хотели ИЗМЕНИТЬ МИР. Странно, но в последнее время этого не удается никому. Как говорит один мой знакомый, подходя к толпе быдла «Я – великий поэт Ростовской области, а вы - говно»

 midream

---

Ты почему опять молчишь, Ночь

- Если ты захочешь солнца, просто протяни руку и зажмурься от света между пальцами
Это говорил он. Хозяин ночи, брат Ворон.
- А как же быть со звездами? Они играют ревнивое соло каждую ночь напролет.
Это говорила она. Та, которая кричала в чужом голосе.
- Будь кем хочешь, если сможешь отказаться от сна.
Это говорила Ночь, что ела каждого человека. Что строила грезы о возвращении и писала на корке мозжечка поутру слова «Этого не будет никогда».
- Что Вы делаете сегодня вечером?
Это сказали Шнурки. Те, которые всегда развязаны на левом ботинке.
- Живи! Через тернии к звездам. И пусть хоть одно ничтожество посмеет тебе помешать. Никто не стоит твоего счастья.
Это выцарапала на мокром от слез лице Музыка.

 midream

Ложки
не существует

---

сноваАКТУАЛЬНО

Поднимаю глаза и ласково говорю жизни: "Сууука..."
Улыбается и снова пригибает мою голову к своему паху.

а ты что улыбаешься? ты в очереди следующий

 s0lo

---

а помнишь,было лето....

было странное время когда все ложатся на дно.
забывают писать.
забывают.звонки без ответа.
погружаясь друг в друга всегда за одно
проводили горячее лето.
мы ели таблетки не спали ночами и утром
бывало проснемся-глаза невозможно открыть.
мы ставили метки
царапали спины пытаясь жару пережить.
мы пили.мы пили наверно так много
что даже смешно мне сейчас вспоминать
как под ногами плясала дорога.
как ты меня пьяную укладывал спать.

еще мы ссорились много,ну что ж у всех бывает,
но говорят-проходит.но не прошло.
мы шли одной дорогой.забывая
до перекрестка.по звездам.
а потом расствлись просто

 .пастель

---

Не изменить уж прошлое и не вернуть назад то, что прошло. Не изменить наших ошибок, не предотвратить промахов. Кто знает, хорошо это или нет. Иногда хочется сесть и заплакать над уплывшей мечтой. Но толку от этого? Разве слезы в силах изменить ушедшее, создать небывшее, вернуть ненастоящее? Разве стоит плакать над ошибками? Не стоит, совсем не стоит. Потому что ошибки надо учитывать. И потом, кто точно скажет, что ошибка в будущем не превратится в единственно верное решение? Может быть, сегодняшняя влюбленность завтра будет кровной враждой. Или ненависть сменит знак на любовь? Не стоит плакать о прошлом. Но как в этом убедить себя, доказать себе, что не все умерло от твоего бездействия? Как принять то, что ты до сих пор видишь во сне жизнь без этой ошибки? Что делать, если не можешь забыть тот миг, когда осознаешь секундой раньше упущенную возможность? И плачешь. Просыпаешься на мокрой от слез подушке, смотришь в зеркало красными глазами. А потом приклеиваешь на зубы улыбку и уходишь из дома. И целый день чувствуешь, как судорожно трещит клей на лице, со страхом, с ужасом мечтаешь, чтоб он додержался до вечера. А вечером ты снова дома. Ты смотришь вокруг, видишь теплый, уютный свет и тоскуешь еще больше. Потому что помнишь, что именно здесь, именно тут ты ошибся. И хочется плакать вновь и вновь…

 Sheff

---

И все мы всегда чего-то ждём…автобуса на остановке, зарплаты,
выхода нового фильма, или иногда музыкального диска, или ждём
результатов экзамена, или мы можем ждать даже ребёнка, или
возвращения мамы с работы, или чего-то более глобального,
например творческого озарения…ждём когда выпадет снег, а потом,
когда наконец потеплеет, ждём гостей, ждём дня рождения, или
Нового года, или Дня Благодарения, или ещё какого-нибудь
праздника…или…или…или допустим, что он всё таки вернётся-
поднимется на твой этаж, нажмёт на твой звонок, вытрет ноги о
коврик возле твоей двери, аккуратно поставит в коридоре свои
необъятные «тапки», зайдёт в твою комнату, и мгновенно наполнит
её ароматом своей туалетной воды, и обнимет тебя как прежде,
будто ничего и не случилось…

 Кирстен

---

Любовь уходит по разному…

Струйками дождя по мокрому стеклу.
Длинными письмами, где между строчек читается: жду, скучаю, люблю.
Трудностями разлуки, связанной со спасением мира, и расстоянием длинною в океан.
Внезапно. Когда на губах остается только соленый запах моря, а в сердце ощущение быстротечности времени.
Иногда она уходит с ссорами, взаимными обвинениями и оскорблениями, неоправданными, обидными. Грани переступаются легко, хрупкий хрусталь бьётся на мелкие осколки, навсегда.

Мне хочется, чтобы любовь уходила красиво.
А на сердце оставалась светлая грусть.
Чтобы мир становился чище и добрее.
Если любовь умирает, после нее должен оставаться свет.
Чистый, мягкий, как свет утреннего солнца, которое будит нас по утрам и дарит надежду. Что будущее наше светло и радужно, и если мы приложим усилия в нужном направлении, то сможем сделать себя немного лучше, а значит и окружающий нас мир тоже.


Давай будем вместе сидеть на широком подоконнике, свесив ноги в темноту дождливой ночи, и смотреть на грозовое небо. Можно представить, что оно усыпано множеством звёзд, а луна похожа на большой жёлтый леденец. Хочется дотянуться до него и лизнуть. Наверное, у него будет приятный лимонный вкус. Так пахнет ночь… и ты: дождём, лаймом и мятой.

А где-то вдалеке острое лезвие молнии вспороло серое небо, бриллианты звёзд градом посыпались на крыши, блестящие от дождя и фонарей в переулках. Нагнись и дотянись до них рукой. Подари мне хотя бы одну. Я запру её в деревянной резной шкатулке и буду хранить вечно в левом ящичке моего письменного стола на память о тебе.

Подари мне этой ночью весь мир. Это так просто, верь мне. Просто нужно знать, что весь мир для меня ты… А взамен я отдам тебе моё сердце. Знаешь, наверное я отдала тебе его уже давно, а сама не заметила. Потому что на том месте, где оно должно быть, лишь пустота… А ты уйдёшь – и эта пустота поглотит меня, но не сейчас… Сейчас я не буду думать об этом.
Ты будешь целовать мои губы. Солоноватый привкус? Но это дождь, правда, а я не плачу, только не сегодня ночью.

А потом мы будем пить ароматный чай с мятой из больших пузатых кружек, как в детстве и той ночью, когда ты приходил ко мне в прошлый раз. Я знаю, что ты не помнишь…

И будет утро. Туман проплывет над городом, унося за горизонт и звёзды, и жёлтый леденец, и этот знакомый запах… Ты уйдешь вслед за туманом. А слёзы мои спрячут за оконным стеклом капли росы.

***
(c.)
Озорной лучик ласкового весеннего солнца заскользил по подушке, всё ближе, ближе… Яркий свет ударил в глаза, распахнувшиеся от тёплого прикосновения солнца. Удивлённый взгляд в окно – а там, над городом, раскинулось огромным голубым шатром безоблачное небо. И где-то там, в вышине, над городом, летает такой знакомый запах – дождя, лайма, мяты…

 Кирстен