А мне мужчина мой сказал:" нам не хватает легкой влюбленности...."
"да...."сказала я на утро, рассматривая след от зубов на ключице, след тяжелой влюбленности...

 Eliaa

---

Обычно, я скучаю по тому, как мне с тобой
Чуть чаще, по тому, что я без тебя
Скучать по Тебе - для меня очень ново.

 Маргарита Шредингерра

---

любящая ушами
я выбирал для тебя серьги
долго-долго
и наконец взял
за 3$ у сумасшедшего негра
эти подвески из мелких ракушек
чтобы с каждым шагом ты слышала
чуть-чуть океана

теперь на другом конце света
сижу у залива
и в шорохе каждой волны слышу
твои шаги

«Голоса тишины»

---

эти трое хотят со мной отношений... пусть они спросят у тебя как это сложно...

 krasatylechka

---

Глянь, какое небо...
Там, за ним - свобода,
Снятые блокады, теплые огни.
Глянь, какая полночь
В это время года
С ветром начинает
первые шаги.
Там, за этой дверью,
Пряные рассветы,
Сон, открытый настежь, хочешь - заходи.
Душу травят песни
Спетые куплеты,
Там, за этой дверью
Бабочки в груди.
Я кричу надрывно,
Только кто услышит...
Я бросала камни в пепел светлых дней.
А теперь в них сердце,
Только ими дышит
И упрямо ищет
Запертых дверей.

 Veraria

---

А я по Вам, как водится, скучаю,
Курю, задумчиво глотая нежный дым.
И время на часах не замечаю,
Изысканно живу свой день пустым.
А Вы, конечно, свой коньяк смакуя.
Прольете пару капель на манжет...
Непрошенный visage от поцелуя
Я Вам дарю, меня ведь с Вами нет.
Я не грущу, влюбленных мне хватает,
И красоты на самый строгий вкус,
Но память Вас, m'amore, не отпускает,
Ей нравится такой трагичный груз.
О нет, я не скажу, что я страдаю,
Я наслаждаюсь каждым мигом бытия.
Я страстно и губительно желаю,
Чтоб вы существовали, как и я.

 Veraria

---

Ой-ой, дамы, не надо на меня так смотреть!
Да, от меня пахнет Adidas Game Spirit. Да, я люблю, мужской парфюм. На себе. И женский... Не на себе. Да, у меня короткая стрижка, джинсы и мешковатый свитер. Во многом, мне проще чем вам, зеркало меня никогда не обманывало. И обувь я люблю удобную, на низком каблуке.
А ещё я люблю ножи. Красное вино. И женщин. Потому что они похожи...
Надо, чтобы он "лёг в руку". Я не знаю, как это передать... Но когда он ложится... Понимаешь, что это только твоё. И не надо мне про то, что ножи убивают. Убивают люди. А ножи существуют для того, для чего их создавали.
Вот вас, например, дамы, создавали в подарочном варианте. Это - типа нож. Его вешают на стену, или ставят в шкаф на полку. Его предназначение - украшать и собирать пыль.
А вот это, видите тётенька пошла? По виду бизнесвумен, в глазах по калькулятору, инструктор за ней болонкой семенит... Это девочки - булат. Такие ножи - или повыёбываться ценой перед дружками, или на очень редкого любителя и умельца. Умелец, он его и заточить сумеет, и использовать, как надо. Только где они умельцы? Один на миллион... Вот и пропадает дама со всеми её выдающимися качествами. Подойти к такой страшно - ненароком порежешься.
То ли дело вот та красотка неровно покрашенная в брюнетку. Это вроде самодельной финки с наборной из плексигласа рукояткой. Универсальная женщина, ёлы-палы... Таким финкарём и колбаски напластать незападло, и изоляцию зачистить - запросто, и супротивнику кровь пустить - за милое дело.
Не чета вот той настоящей брюнетке. Это уже не нож, девочки. Это стилет. Оружие по виду несерьёзное, но это только по виду. А так - между рёбер сунуть или в ухо тишком - верное дело.
Да ладно, не пугайтесь вы так... Я не со зла. Так просто... выёживаюсь.

 Язва

---

Как странно, милая, что в снах,
И в снах! Покоя нет…
Когда встречаю я рассвет
В твоих – в чужих – руках…
Как странно жить двойной игрой,
И в поиске себя
Я в жертву приношу тебя
Но жертвую – собой...

 Veraria

---

не полез в петлю, не глотал мышьяк,
не вскрывал в подворотне вен,
и никто не знает зачем и как
среди старых облезлых стен
выживал курилка. здоров? едва ль.
ах, не надо про божий дар.
ведь манера рифмой вязать слова -
просто способ держать удар

 llama

---

Я расскажу, как
жестоко прощается ветер...
Я покажу, как сгорают на солнце забытые
крылья...
Я поцелую усталое сердце... прощу
И забуду -
Я очень стараюсь
Любить, удержаться на месте,
Остаться.
Не размахнуться, не влиться
В щемяще зовущую стаю,
Спешащую в небо, спешащую
К дому,
И все объясню... я смогу,
По-ста-ра-юсь
И я расскажу, как навеки прощаешься
с ветром...

 Veraria

---

а я все равно никогда не смогу любить тебя так, как нужно. не смогу помочь тебе выбрать свитер с ромбиками в джеке джонсе, не смогу устало целовать тебя в щеку, не смогу пустым голосом отвечать: "я тебя тоже", "и я тебя", или, еще хуже "я тебя сильнее", не смогу засыпать на твоем плече, не смогу спокойно поправлять тебе воротник рубашки или ходить с тобой пить кофе в универмаг. почему-то это кажется полным абсурдом, чем-то совершенно недопустимым, и вряд ли все может быть лучше, чем сейчас, и это угнетает.
я умею любить тебя панически, судорожно, отчаянно, захлебываясь этой своей дурацкой любовью, задыхаясь, сходя с ума; я отлично умею представлять, как ты, на 200 метров ближе к вокзалу, одновременно со мной слушаешь invincible; умею вздрагивать при виде каждой синей куртки на улице; умею лежать на полу на кухне, смотреть в потолок и плакать; умею портить собственную жизнь, менять до неузнаваемости, а потом, оглядываясь, замечать, что все друзья куда-то делись. а ты, ты называешь меня другом, но какие к черту друзья, когда я так восхитительно люблю тебя, а тебе так восхитительно все равно.

я такое чудовище, прости меня.

---

раз уж мы не умерли оттого, что нас
друг у друга нет, мы не умрем от отсутствия денег в карманах,
и оттого, что никогда не побудем в странах
тех. хоть в одиночку, хотя бы раз.

раз уж мы не умерли оттого, что наш общий неровный пульс
разделился на два искуственных и монотонных,
и оттого, что я тебе никогда "боюсь"
не шепну в затылок и не прижмусь к тебе так, словно

нас друг без друга вовсе не может быть;
раз уж мы не умерли оттого, что осень
нас обещала и не смогла любить,
раз уж мы теперь ничего у нее не просим;

раз уж мы не умерли оттого, что ни один из нас
другого теперь не узнает по линиям на ладони,
по неровности шва на джинсах и по разрезу глаз;
раз уж нам это даже не приходило в голову;

раз уж мы не умерли оттого, что под самым сильным дождем
мы больше не ждем друг друга, делая вид, что мы здесь случайно;
раз уж мы забыли вкус слова "тайна",
мы, наверно, вообще никогда не умрем.

 unrealized

---

ты закрываешь глаза, и небо рассыпается на осколки,
зачем ему быть, когда ты его все равно не видишь?
"знаешь, сколько лет я люблю тебя?" - "сколько?" -
"три миллиона." (а ты сколько лет меня ненавидишь?)
то, чего я никогда не скажу вслух, что тебе и так хорошо известно,
как сценарий одной из тех грустных пьес, над которыми все смеются,
и ты громче всех. почему-то твой смех - самый неуместный
и самый красивый. страницы сценария в отчаянии сами рвутся
на клочки, превращаясь в снег на твоих плечах, только
"бумагу делают не из снега". но не спорь, что из снега делают мысли.

"знаешь, сколько лет я люблю тебя?" - "сколько?" -
"столько нолей не бывает в числах."

 unrealized

---

не вытирай ее слезы, когда она плачет -
крепче возьми за плечи, но только молча
когда слова иссякают, мы плывем по-собачьи,
когда они возвращаются, почему-то воем по-волчьи
не сжимай ее пальцы, не лови на противоходе,
она будет упрямо твердить, что это все бесполезно
каждой степени облучения соответствует доза йода
у нее открылась фобия перочинных ножей и лезвий
запрети ей помнить, каков на ощупь твой голос
не жди звонка, держись подальше от телефонных линий
расстояние впрыскивай успокаивающим уколом
ее глаза только морок, светлый июльский иней
от привязанности никогда не получишь гешефта
а только ощущение обманчивой пустоты в природе
всё не дольше менструации у бабочки-однодневки
в конечном итоге прав Соломон: и это проходит

 Stray Cat

---

до некоторых пор она была главной героиней в своем спектакле. расчетливая, немного истеричная, снисходительная, печальная, холодная, ничего не ждущая от этого мира. ей было хорошо одной исполнять блестящие партии на сцене, разговаривать с манекенами и писать сценарии. менялись декорации, костюмы, грим, но она все так же не надеялась на чудо. когда гас свет, она начинала представление, когда свет зажигался - пряталась за кулисами среди пыльной мебели и тихонько плакала о солнце, которого никогда не видела. путаясь в тяжелых шторах, легко было забывать о том, кто ты такая на самом деле.
или просто не вспоминать.
а потом, как в глупых сказках, появился он, перевернул все с ног на голову и занял прочное место в ее жизни. эти принцы, они всегда все портят. постановки полетели к черту, театр взорвали, а манекенам отрезали их пластмассовые головы.
а она в него еще и влюбилась. хахаха, конец.

говорят, чудеса происходят только с теми, кто в них верит.
враки.
он же пришел к ней.

 johnny thunders

---

Как-то внезапно я разучилась плакать,
Ждать, и смеяться, и, может быть, даже верить,
Когти обмазывать темно-бордовым лаком,
Видеть хорошие сны и не ждать потери.

Это, наверно, какой-нибудь злой ветер
Мне задувает в распахнутый ворот куртки
И, усмехаясь, полынью меня метит,
Больно целуя застывшие насмерть руки.

Если бы было так просто, как лет в двадцать,
Щерить улыбку на дождь, снег или слякоть…
Я уже очень давно разучилась смеяться
И так устала, что даже не хочется плакать.

 Miranda

---

Ты встречаешь осень (портрет современницы)

Медленно прожигая жизнь свою в интернете,
соревнуясь с кем-то чужим в искусстве быть странной,
забывая, какое время года на свете,
отыскивая новые рифмы на дне стакана,
бессильно опуская руки на клавиатуру
в надежде не на понимание, но на спасенье,
где-то в подсознании веря в свой вклад в культуру
и в то, что на этот раз он придет в воскресенье,
по утрам влезая в маршрутку на перекрестке
в случайном отражении поймаешь свое "за тридцать",
а в душе ты до сей поры нескладный подросток,
девчонка, что просто не может весной не влюбиться.

За сигаретой поддержишь подружкино "все-они-гады"
и привычно сквозь дым отфильтруешь ее вопросы,
давно не пуская в душу, в глаза не глядя
(даже самой себе)

Ты встречаешь осень.

Елена Мошкова

---

Ты всегда возвращаешься, как ни в чем
не бывало, и двери своим ключом
отпираешь, и ночь за твоим плечом.

Что ты видишь? Конечно, на кухне свет
Не потушен, и пепел от сигарет,
Как удушье, и кстати - меня здесь нет(c)

---

прострелены нахуй костяшки пальцев, резко
ненавидеть себя куда больнее, чем постепенно. много
лет подряд тебе кажется, будто шагаешь в ногу
а открывая глаза понимаешь, что и шагать-то не с кем

 unrealized

---

• очень просто: влюбляться в тех, кто живет в другом городе. дорисовывать самому себе отсутствующие детали и добавлять цвета, чтобы придать истории вес и правдивость. а потом увидеть один раз и мгновенно разочароваться, потому что человек этот скучен, эгоистичен и эмоционально недоразвит.
• очень просто: влюбляться в красивых людей и терять дыхание в их присутствии. а потом получать сообщения в аське с грамматическими ошибками и морщиться, как от скрипа пенопласта по стеклу.
• очень просто: быть свободным, не ревновать, не думать «что будем делать в выходные», не готовить завлекающую самца еду, не переживать, что выветрился запах духов. а потом пройти в аптеке мимо человека, от которого пахнет так по-мужски: хорошим парфюмом и чем-то еще, сложно поддающимся описанию – и до боли стиснуть зубы.
• очень просто: любить кого-то, кто тебя не любит. ловить моменты человеческого тепла, принимать дружеское участие за проявления «чего-то-гораздо-большего» и лелеять в себе глупое чувство надежду. а потом с утробным воем осознать, сколько бесценного времени потрачено впустую и бисер разметан зря.
• очень просто: не любить того, кто тебя любит. даже писать не о чем.

 я хочу спать с томом фордом